jag åt upp fostret, min moders
foster var det jag?
eller var det min syster?
min bror?
fostret smakade så härligt sött, det kittlade i näsan nästan
som vilken annan
kärlekshistoria, fastän utan plast och komaliknande inslag
min moder skrek när jag åt upp hennes andrum
som om alla rum tillhörde henne
men hennes skrik försämrade smaken
jag svalde fostret i ett svep som fick min själ
att klia, den var inte van vid besök
dess skrik var högre än min moders
som jag skrek
när jag spydde ut fostret över den vita duken
var det mitt skrik?
eller var det min systers?
min brors?
åh, min bror, må det inte ha varit min bror, på duken färgad i sorg
må det ha varit jag
må det ha varit jag som spred ut mig över det vita som simmade
snabbt
för att fyllas med dukens lena drag
färgad i sorg, färger i sär
ensam gul
ensam våt men aldrig vit
må det ha varit jag som
1. svalde
2. skrek
3. spydde
4. sågade
i hjäl mig själv tills allt som någonsin bott
i mig var          spån